Arquivos Literatura - Rádio Cafundo

24jan

By Nordestinados a LerNo Comments

Literatura

Mulher Grande

Lugar de passagem. Chegadas e partidas. Rodoviária. A mulher devia medir dois metros; cada perna tinha quase a medida da minha cintura. Cabelos longos, olhos cor de mel — acredito que eram. Sempre a encontrei com a mesma roupa preta: shorts quase mostrando a polpa da bunda e blusa tapando só os seios. Talvez tenha quase cinquenta anos. Faltam-lhe alguns dentes na frente. Antes da rodoviária, tinha-a encontrado pelas ruas que percorro todos os dias. É uma mulher grande; não passa despercebida. Na rodoviária, pergunto seu nome enquanto compro café. Ela comprava alguma coisa para comer. “Bárbara é meu nome”, responde rindo. Vejo seus dentes quebrados. Ela saiu com cara de brilho, como estivesse mastigando sorrisos. Bárbara é uma mulher grande. Anda só, aparenta conversar consig...

21jan

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Literatura

Bordando a carne

Na ponta da língua trago as tempestades e a dança das folhas. Coço a barba como quem procura respostas no céu sem estrelas. Enquanto o pescador joga a rede para pescar, ando jogando labirintos. Na padaria, leio apressadamente Thiago de Mello acompanhado de um café grande e um pão. Enquanto engulo os versos de esperança e ternura, mexo a colher num movimento enfadonho de círculos. Vontade de quebrar a xícara, subir na mesa, gritar mil poemas de Inãron, livro de rebeldia do cineasta Rosemberg Cariry. Pago a conta e saio disfarçado de calmaria. Chego em casa, observo da varanda os pássaros que comem migalhas de uma sobra de banana. Tomo mais café, desta vez com canela. Os pássaros voam. Fransquinha atravessa a rua e conversa com o bodegueiro; informa que mais tarde irá fazer umas compras p...

13jan

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Literatura

O milagre que não veio

Os pingos de chuva deslizavam lentamente pelo couro do seu casaco, como se o céu também chorasse. A casa o recebeu em silêncio, um silêncio espesso, pesado, as luzes apagadas, o ar imóvel. Ele seguiu direto para o quarto, acreditando encontrar sua amada entregue ao sono, vencida pelo cansaço que a gravidez vinha lhe impondo. O corpo ainda carregava o luto recente: meses atrás, um bebê que partira cedo demais. Ao acender a luz, a penumbra se desfez, revelando a silhueta frágil da mulher que ele amava. Ela usava o vestido favorito, branco, salpicado de flores em um rosa suave, quase inocente. A curva discreta da barriga, ainda em formação, anunciava uma esperança tímida… e então ele viu. O sangue. Escorria pelos pulsos como uma confissão muda. A lâmina repousava em sua...

12jan

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Literatura

Carta para um filho

Nenhum anjo jamais me visitou, embora saiba que há quem acredite em sua existência. Mas não quero falar de anjos. Poderia começar esta carta de outra forma. Narrar vinte e dois anos, o tempo que nos conhecemos. Tenho a incerta certeza de que nos conhecemos muito pouco. Poderia aproveitar para destrinchar o amor que sinto – é óbvio que isso é esperado. Mas talvez eu seja o pai inesperado. Deixo aqui um intervalo para suas interrogações. É preciso parar constantemente para refletir sobre o que nos rodeia: seres e coisas. Nada está parado; o movimento é interminável, mesmo quando seres e coisas parecem estáticos. Filho, os pais costumam ensinar a “ser gente”. Eu nunca insistirei nessa maldade – seria, para mim, um pecado. Não aquele pecado que está escrito em algum livro sagrado, mas aq...

Do signo de sagitário e suas buscas incessantes: Conceição Evaristo

6jan

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Literatura

Do signo de sagitário e suas buscas incessantes: Conceição Evaristo

Professora, pesquisadora, poeta, contista, romancista, ensaísta, com graduação, mestrado e doutorado na área de Letras, Conceição Evaristo tem construído uma carreira das mais sólidas de nossa Literatura Brasileira Contemporânea. Sob o Signo de Sagitário, este signo que reivindica liberdades e aprofundamentos existenciais, Conceição Evaristo nasceu em 29 de novembro de 1946, em Belo Horizonte–MG. Oriunda de família que enfrentou dificuldades socioeconômicas diversas, teve que trabalhar desde cedo. Ela viveu na extinta Favela do Pendura Saia, em Belo Horizonte, e precisou, do mesmo modo que sua mãe, trabalhar como empregada doméstica. Foi pelo estudo, porém, que pôde transformar sua realidade: ela mudou-se para o Rio de Janeiro, fez concurso público e tornou-se Professora. Depois, graduo...

Brincando de reisado em tempos de guerra

2jan

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Literatura

Brincando de reisado em tempos de guerra

Clarinha e Miguel brincam de reisado. Entre espadas, coroas, espelhos e as cores vibrantes do cetim, a alegria pula sobre as pedras toscas das ruas floridas de gente. É o primeiro dia do ano. Dia Mundial da Paz. A espada de São Jorge sobre a mesa não protege ninguém. A paz, por aqui, não fez morada. Clarinha e Miguel me trazem estrelas nos olhos. Ainda morrem crianças nas guerras diárias; outras se encolhem. Eu queria apenas ver Clarinha e Miguel brincando, trazendo-me as estrelas que brotam da terra. As espadas atravessam, e eu ando de olhos abertos como gato morto. Derramo lágrimas enquanto alimento os pombos. Hoje ainda é o primeiro dia do ano, e o mundo não escolhe data para acabar. Prefiro acreditar que Clarinha e Miguel continuarão brincando de reisado, mesmo que amanhã cres...

29dez

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Literatura

Flor de Chanana

Entre as calçadas surgiam chananas. Alguns diziam que é mato. O que é mato? Seriam todas as plantas abundantes cujo nome não sabemos identificar; talvez seja isso. A chanana deixa de ser mato quando sabemos seu nome, quando enxergamos sua serventia e sua importância. A chanana nasce fácil. Hoje pela manhã, nasceram chananas nos meus olhos. A noite foi serena; encontrei a ponta das estrelas e fiquei brincando de jogar bolas de nuvens. O café tinha gosto de massagem, com pedaços de morango e uva, alguns dedos de iogurte e mel, além de sementes iguais àquelas que os pássaros comem. A gente não vê chanana em vaso. Ela surge nos campos e entre as calçadas e se torna poesia quando deixa de ser mato. Sobre o autor: Alexandre Lucas é escrevedor, articulista e editor do Por...

26dez

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Literatura

O ano de 2025 da Literatura Brasileira

Luciana Bessa A Literatura Brasileira está caminhando de vento em polpa, embora a última pesquisa Retratos do Brasil (2025) tenha revelado que, pela primeira vez em nossa história, a maioria dos brasileiros (53%) não lê livros. O brasileiro pode até lê pouco, mas os eventos literários pipocam por todo o país e, claro, ele não deixa de participar e até mesmo de comprar ao menos um livro. Em abril deste ano, aconteceu em Fortaleza a XV Bienal ( eu estava lá) com o tema “Das fogueiras ao jogo das palavras: mulheres, resistência e literatura”. Em um Centro de Convenções lotado todos os dias, o público encontrou além de saraus, shows, mesas literárias, 34 editoras, 25 livrarias, 32 distribuidoras e pasmem: 500 lançamentos de obras literárias, entre os dias 4 ...

17dez

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Literatura

Cabeça Possível

— Você acha que sou artista? — pergunta o estudante, mostrando seus desenhos cheios de vontade de acertar. — Continue desenhando. Foi a única resposta possível para aquele momento. Poderiam ser outras, inúmeras possibilidades para animar ou frustrar aquele estudante. Continue desenhando parecia a mais cabível. Incentivar que ele continuasse desenhando talvez fosse o caminho que o pudesse tornar artista, mas fazê-lo acreditar em si já era o suficiente. Ele desenhava rostos do Homem-Aranha, só os rostos; não sabia desenhar o restante, mas já estava feliz com o resultado. Era final de ano. No próximo, talvez uma nova escola. Novos desenhos. É possível que não quisesse mais desenhar rostos do Homem-Aranha, ou que tivesse aprendido a fazer o corpo todo. Poderia também ter desisti...

15dez

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Literatura

As árvores da minha infância

Dina Melo Eu morava num sítio, a vida passava devagar. Devagar eu me punha a olhar as árvores, as flores, a estrada, as formigas, a terra. O curral, as vacas que viravam mães, os carros de boi carregados de cana, os trabalhadores com suas enxadas nos ombros, as mulheres com os potes de água na cabeça, os ninhos de pássaro nos pés de café, os casulos pendurados nas árvores. Via os cafezais, os pés de maracujá, de seriguela, de tangerina, os abacateiros, as laranjeiras, as mangueiras, as jaqueiras, as bananeiras, as goiabeiras, os canaviais. Ah, as árvores da minha infância foram muitas e diversas. Nelas eu brincava de mãe, de filha, de professora. As árvores ouviam meus risos, meus gritos, meus prantos. Também sentiam meus abraços, meus carinhos. Eu gostava de passar a mão nos tron...

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