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Por Alexandre Lucas Manhã nublada, dia com cara de choro. Hoje, li Drummond. Estava melhor que do que a manhã: piadista, com palavras quentes, duvidoso como sempre. O poeta que também se faz nublado, mesmo diante do sol. Não quero falar da manhã, do poeta e nem da cara de choro do tempo. É porque escrevo assim mesmo, atravessado de fragmentos e de histórias misturadas.  Misturo amendoim com amor, às vezes dar tudo certo, outras dar dor de barriga.  Por falar em histórias, elas sempre nascem de outras histórias. O presente é sempre uma transa com o passado, mas o gozo nunca é uma garantia.  Estava pensando nas ilhas, dizem que elas são isoladas, acredito que seja mentira, sempre as vejo juntas das águas. As sereias, que são mentiras, são tão verdadeiras como as ilhas...

Por Alexandre Lucas*  Passei horas escrevendo, fiquei despida, tirei cada palavra que escondia minhas cicatrizes e as feridas abertas, ainda tinha sangue fresco. Desenhei, no meio do papel, um olho; na mesa tinha um copo de vidro cheio de água para acalmar meu corpo trêmulo e minha respiração ofegante. Deram-me dez bolachas, já que não quis almoçar, não comi nenhuma, as formigas é que aproveitaram.  Somente nós, eu, nua diante papel e ele suportando minhas vestes e o peso imensurável das palavras.  Ele sabia os meus segredos, as minhas dores encobertas. O simples papel virou meu confidente. Sabia da profundidade e de cada detalhe dos vulcões e dos terremotos que gritavam dentro de mim. Conseguia fazê-lo sentir o brilho do meu olhar, quando era festa ou inundação. Escre...

Por Alexandre Lucas* Já confundo todos os olhares e desconheço todas as luas. Construo versos para trincar certezas e já não me deito na cama para enganar o coração. É tempo de amor, porque ele nunca sai de moda. Sou toda mentira que o amor é capaz de fazer. Inventei na palavra que o amor era maior que a imensidão do universo e previsivelmente mais quente que o sol, fui dogmática e professei que o amor era eterno. Lógico que dopada e embriagada pela realidade alienante. Eu espedaçada, fui triturada, mas o amor nos faz mosaico, um todo formado de pedaços. Enquanto me deito, não espero nada, mentira, estou esperançando e de vez em quando sonho, nem tudo é desespero. Ainda vejo estrelas e mares nos olhos. Estou vivinha, ainda, assim quero ficar.  Porque dizem por aí que o amor é...

Por Alexandre Lucas* O som da respiração faz poesia entre os corpos. Hoje, a lua tem sol e o chá é afrodisíaco. Escrevo devorando a imaginação. Vou vasculhando as palavras e mordendo os lábios no bailado de imagens. Solto um sorriso e me dano a escrever, como quem quer despir o papel, sentir a  carne, o suor escorrendo entre as linhas, o  ventre molhado, olhos bambos,  sons  desequilibrados,  letras bêbadas e um convite para daqui a pouco. É apenas o papel denunciante da intensidade humana. Incêndio, a poesia está em brasas e a razão resolveu se esconder. Contínuo escrevendo, buscando intervalos da imaginação do que não existiu, mas tudo existe. Saio, dou algumas voltas, talvez quisesse estar numa canoa sendo levado pela pele do rio, ou numa trilha sentindo o...

Por Alexandre Lucas* Um galpão escuro, pouca luz, cabeças despontavam como fotografias preto e branco. Na luz, a ferrugem se destacava nos rostos mais claros. Meio da semana, quarta-feira, as cinzas se misturavam ao suor e as roupas de cores perdidas. O menino pesa as caminhadas da semana, despeja o saco na balança e verifica que consegue comprar sete pães. Abre um sorriso de lábios fechados para esconder os dentes quebrados. O menino segue sua procissão, vasculha e rever a cidade procurando novos pães. Em dias de sorte, consegue menos sol, mas a média não ultrapassa os sete pães. Outro dia vi o mesmo menino com roupa limpa, cantando sonhos e me ensinando coisas de computador. Comemos alguns pães juntos, inclusive, tivemos dias em que também comemos bolo recheado com chocolate e r...

Por Alexandre Lucas* A estátua de Nossa Senhora de Fátima perseguia o seu olhar e o desejo de matar consumia os seus caminhos. Era segunda-feira, já se tinha passado metade do ano e, naquele dia, a sua madrugada foi fábrica de ódio e alucinações. Tomou um dedo de café e mastigou perversidade. Acendeu seu cigarro, tragou apressadamente como se quisesse encher os pulmões de coragem. Fumou cinco cigarros, um seguido do outro. Cuspiu no chão, esfregou o cuspe com seu sapato empoeirado, como quem quer tirar manchas do chão. Saiu, se benzeu e levou nossa senhora no olhar. Carregava por debaixo da calça uma falsa verdade de escritura da propriedade alheia e um revólver para demarcar os seus devaneios.  Matou sem balas os caminhos. Fez a barriga tremer. Todas as noites, durante anos ...