Arquivos flores - Rádio Cafundo

9set

By Nordestinados a LerNo Comments

Literatura

Janelas, flores, pregos e marretas

Alexandre Lucas Pelas manhãs mais fubacentas, pendurava os olhos sob a janela para pescar flores e ler poemas escritos com pregos e marretas. Ancorado na janela, voava até as estrelas e se estacava no mar. Levantava o tapete do chão e via o mundo se mexendo; nada estava morto. Levava a janela para cada viagem. Colocava-a na parte mais íntima dos seus lugares: no quarto, no banheiro e na escola de samba dos seus pensamentos. Flores, pregos e marretas insistiam em aparecer nas suas janelas, como o dia e a noite sempre aparecem. Certo dia, bateram na sua janela e a chamaram para dançar. Dançou de olhos fechados, como quem sente o gosto do doce lentamente. A dança durou três minutos. Depois, o batedor de janelas sumiu. Na manhã seguinte, os olhos estavam pendurados, pescando ...

As flores murcham

Alexandre Lucas* A matemática não fechava e a perturbação fazia assento. Já duvidava da mentira e a acolhia nos braços como verdade. Entre a rede e o vaso sanitário transitou durante a madrugada, escorreu suor e diarreia, acelerou os pensamentos atropeladamente, sem um minuto de paz. Espremia o corpo em forma de feto, encolhido, engolia o choro sem lágrimas. Contabilizava o desejo de viver como quem mapeia afetos e monstros. As palavras saíram rasgando a carne e a esperança. Quase morto, quase em Araguaia, já não tinha forças para guerrilha. Lembrava do último almoço com a sua mãe e seu pai, já velhos e de pouca carne. Queria ser livre, mas vivia clandestinamente para viver. Foi visto brincando com as flores, logo o acusaram de bicho e destruidor ...

Portas, flores e molotovs

Alexandre Lucas* Parei. Os carros se cruzam, levando destinos. São sete horas. Sete horas e uma escadaria. A menina apressada desce os degraus, ainda lembra de recolher flores, no pé da calçada que não anda. Desaparece, entra pela porta azul, lá dentro tem várias salas, todas podem ser prisão com requintes de tortura, mas tem momentos de sonhos e de voo. Prisioneira ou voadora, já não sei, apenas vi a menina passando apressada e carregada com algumas flores, nada mais sei. Tudo está em movimento: os carros, a menina e eu me achando parada no tempo. O horizonte é um redemoinho. Ando. Os seios comprimidos pela censura. Vontade de picotar o sutiã e decretar a liberdade dos meus volumes. O salto alto me cansa, quero ter a altura das minhas utopias, mas o mercado sempre in...